Bilbao, Guggenheim et... Ernesto Neto

Passées les rudesses acérées des falaises, Bilbao la tentaculaire et son "Guggenheim" cette ferraille inoxydable de rigidité qu'en son ventre, Neto le plasticien brésilien a subverti de sensualité dans des rêves de Terre Mère.

 

Il suffit de pénétrer, de parcourir, de humer, de heurter, de caresser. J'ai donc pénétré, parcouru, humé, heurté, caressé.  Ce que dit Neto de ce qu'il me propose :

« Je vois en grande mesure le corps comme un paysage – comme une mer, un champ — et la sculpture aussi est un paysage».

Du doux bord à la maison des rêves, n'aie pas peur du chaos, me suggère encore Ernesto Neto.

 

 

Neto s'en va le 18 mai.

Ce sera Georges Braque. Perdureront dans la "ferraille" bilbaïna, la nature, les paysages et les oiseaux.
Pour consoler celles et ceux qui n'auront pas encore cette fois rencontré les suavités odorantes, lourdes et rondes de l'enchanteur brésilien.

 

 

Post-scriptum :  au plus haut étage, la veuve Lennon proposait des installations, des photos, des vidéos, des bruits. Le tout — et c'est beaucoup, beaucoup trop — plutôt "trash".
Seul voisinage avec Neto : un nu au sexe joliment velu, parcouru par quelques mouches, ses propres fesses affaissées, bien connues se trémoussant et deux préservatifs, lamentables pendentifs emplis d'un liquide incertain, nommés "Toi et Moi".
Décidément, Noémie et Célia ont raison d'affirmer que je me suis arrêté "avant les Beatles" !,,

Allant aux Asturies

Cette beauté farouche des falaises basques et dans leurs déchirures, les ports de pêche. Guetaria

Ondarroa

Leiketio

Elantxobé

Pour achever le sinueux périple dans l'estuaire du Rio Guernika, à Mundaka, la référence basque des surfeurs et autres bodyboarders.

Le lendemain, à Bilbao, ville-poulpe, ce sera Ernesto Neto, ses exaltations femelles et mâles, ses exhalaisons poivrées et giroflées, ses trocs sensuels et les pieds nus des visiteurs qui font vibrer les formes.

Sur le chemin de Saint Jacques

De Roncesvalles vers Compostelle, je n'ai guère fait que cinquante mètres. Ma foi ancienne ne me donnait point le courage d'affronter les huit cents kilomètres qui me restaient jusqu'à Saint Jacques. Mais belle sur le chemin était la forêt de hêtres.

Eût-elle été plus vive, cette foi, le Crucifié m'aurait-il pardonné ?

Pour quelques jours

au Pays qui vit de l'Angélus de l'aube à l'Angélus du soir,

pays de la belle Corisande d'Andoins à qui Montaigne dédia les sonnets de La Boétie, de Francis Jammes, de Paul Jean-Toulet, de Roland Barthes, d'un certain Edmond Rostand — mais le nom me vient plus promptement, celui de Cyrano...

Pour quelques jours aux frontières des cerises à peine mures d'Ixtassu et des piments d'Espelette.